Todos a la plaza

Albricias por lo sucedido ayer en Plaza de Mayo: Más de 100 mil personas (los gritos de Coco Silly anunciando 300 mil fueron un poco mucho) reunidas sin patrioterismo y con ganas de pasarla bien.

La apoteosis García llegó para hacer lo suyo y cumplir con creces una interpretación sentida y plena de actitud rocker para un público que si bien esperaba más, se fue contento, calmada la eterna sospecha de quízá Charly no aparecía. Pero el hombre de Caballito sabe donde puede faltar y donde no.

Lo previo, Silvio Rodriguez correcto como siempre y con su puñado de canciones indestructibles, Aute plomizo pero al grano y la excelente murga uruguaya Falta y Resto dando cátedra de compromiso social y postura política al palo. Antes Heredia, Balgietto, Vitale-Baraj-González, un cantautor patagónico convocado por K., Los Super Ratones (de quien el Jefe de Gabinete es fan confeso) pidiendo que los aplaudieran màs, Teresa Parodi, Adriana Varela desperdigando la poca voz que le queda, Ignacio Copani con un par de simpáticas obviedades y Maximiliano Guerra tangueando. Faltó Guaraní (por suerte) y Soledad, que prefirió hacer patria pero en el Luna Park.

El bonus track, sorpresivamente, vino por el lado milicar, con un granadero desaforado cual rolinga en recital de La 25 y a los gritos arengando a la concurrencia mientras la fanfardea interpretaba un chamamé. Que viva la pacha.

Ahora se viene el 9 de Julio, pero ahi no hay ningún gobierno nacional que cumpla años. Ay.

Tripa gorda x 2

Anoten estos títulos: House of the 1000 Corpses - Stacy

La primera es obra y gracia de Rob Zombie, músico de un rock metalero con actitud ultrabizarra, que tiene a esta película como una especie de éxtasis artístico en el que vuelca sus referencias cinéfilas clase B pero con un buen presupuesto para filmar y más de un recurso típico del género explotado por el mainstream.

La historia remite a The Chainsaw Texas Massacre y hasta a la gloria clase Z española La matanza caníbal de los garrulos lisérgicos, con una familia de guarros que se "ocupan" de los curiosos que pasan por su home sweet home.

El montaje del film remite también a otra cinta, pero de Oliver Stone: Natural Born Killers, con sus caprichitos visuales y su por momentos adrenalínica mezcla de imágenes. El bonus: Karen Black.

Stacy también aporta al gore pero desde Japón, con un subtítulo para occidente que se las trae: Attack of the Schoolgirls Zombies. Hay mucho del Romero de Dawn of the Dead, en cuanto a tripas deglutidas por no-muertos -además de un escuadrón policial llamado "Romero"- y varios links más hacia otros títulos del género. Pero la película se destaca por su excelente trabajo visual y su trama tan nipona, tan de fantasmagórica y tan de jumper con ojos rasgados.

Dos a quererse, conformando una pareja llena de dicha, felicidad y amor conyugal, en medio de borbotones de sangre, miembros amputados y gritos de dolor. Pura dicha.

La otra Stone

Están los Rolling, Oliver, Sharon...

Y también está Joss.

Mientras millones siguen creyendo que Britney es un prodigio, la industria de la música parte en dos la historia del jazz & Blues del siglo XXI con Joss Stone, una niña de 16 años que canta con más sentimiento y talento interpretativo que (salvo Norah Jones, la mejor compañera de dobles posible, y algunos pasajes de Christina Aguilera) todas las cantorcillas de pacotilla escupidas por el mainstream berreta-multimillonario de los últimos lustros.

El disco de esta adolescente de oro se titula The Soul Sessions y además de conseguirse en disquerías (no en vidrieras, eso déjenselo a Los Roldán) puede bajarse de la web con Kazaa o desde los servidores Torrent o Mule.

Hay jazz, soul del mejor, fraseos bluseados como los dioses y un tásito recuerdo renovado y hasta celebratorio de lo mejor que estos géneros dieron en su historia (Sarah Vaughan, Ella Fitzgerald, etc) gracias a una garganta de la que puede esperarse un excelente futuro, y de la que ya se disfruta un presente inmejorable.

¿Todavía estás leyendo esto? ¡Andá a conseguir esos tracks!

De nada.

Troy Story

Hay que decirlo: Brad Pitt le pasa el trapo a cualquier galancete de Hollywood o de donde sea, cada aparición suya en cámara le da un plus sexy a Troya, le aporta la cuota sensual que la platea fémina va a buscar. Y a quienes no buscamos eso también.

Listo, exorcizado el fantasma filo-gay, puedo decir que la película, a priori condenada a zigzagear entre la obra monumental y el mamotreto, termina siendo un buen trabajo, con una puesta de càmaras impecable y algunas batallas que tienen lo suyo, sobre todo las que protagonizan Pitt y sus contrincantes del momento.

Wolfgang Petersen nunca construyó buenos personajes femeninos y esta no es la excepción. Las actrices brillan por lo opaco de sus figuras (cuando no son el problema que origina las tragedias de la trama), no hay una sola que se destaque, con el agregado de unos planos horribles de las ninfas sufriendo cuando pelean los machotes gladiadores. Eso sí, son todas un paquetito de bombones con moñito y todo.

¿Gladiator 2? No, lo de Ridley Scott fue mucho mejor, pero Petersen renueva su chapa de tipo que sabe filmar y que maneja la acción con buen pulso. ¿Larga? Sí, 2 horas 40 minutos es mucho, pero el resultado final justifica el paso por la sala más cercana a su barrio, señor, señora.

La guerra y (el café) La paz

Recuerdo cuando a fines de los 80s y comienzos de los 90 me juntaba con mis compañeros de secundario en el café La Paz a discutir sobre si Menem era un delincuente o simplemente un bruto con suerte. La duda persiste, aunque una explosiva mezcla de ambas es la chance con más posibilidades de resultar elegida.

Hoy, con los ¿neo?liberales años 90 y el cavallomenemismo sepultado en la tumba de la verguenza, la discusión política se deriva inmediatamente al efecto K, el estilo K, y demás temas-composición para el analista político local, siempre tan afecto a buscar títulos rápidos y duraderos para problemas que quizá merezcan algo más que unos minutos en el noticiero de la tardecita/noche.

Mientras tanto, un cubrealmohada de la habitación donde reposa el guerrero Maradona paga más que un muerto iraquí.

¿Por qué en Argentina el jet set noticioso no habla de las fotos, los videos y los torturados por el ejército yanqui en Irak? Para encontrar una foto hay que revisar la BBC o hasta ¡Terra! para encontrar algo.

En fin, un monstruo grande y pisa fuerte. Grácia León.

Me voy, tengo cita en un rato en La Paz para discutir sobre lo que sí importa a nivel nacional y popular (Ooooooole), el Boca-River del próximo Domingo. Esos sí son temas.

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Aqui estoy, después de dos mil sugerencias (bueno, en realidad algunas, cuatro o cinco) de que tenga un blog. Posteemos pues.

El domingo vi Elf, simpatiquilla comedia navideña que se adapta a las reglas del subgénero y que agrada de entrada, gracias a Will Ferrell, que hasta el momento todo lo que dio en cine fue bueno, incluso en algunas aberraciones como Boat Trip.

En este momento estoy escuchando una canción feita feita de Diego Torres. ¿Nunca nadie dirá que sus rimas son horribles, militan en lo más básico de la composición y se asemejan a las rimas que recitaban los participantes del Yo Se de Feliz Domingo? Corazón-canción-sol-amor-dolor... Hedor.

Nos vemos, eaeapeé.